um suicida.

Conheci um rapaz que sonhava um amor,

sonhava beijar os labios de uma doce flor.

Ela era linda e de olhos carinhosos,

tão doce era o amor dos dois,

tão belos eram os sonhos do garoto,

eram dois belos amores,

segredos que nem um compartilhava ao outro.

O rapaz amava a moça

e a moça amava o rapaz,

o garoto ensaiava no espelho o que diria ao vê-la

e a garota imaginava a face do rapaz sobre as nuvens

no jardim da cidade.

Mas estes só trocavam olhares nada mais,

um sorriso da moça,

e a vermelhidão do rapaz, e a saudade

apertava quando a garota ia para casa

e o rapaz também.

Os dois cresceram guardando o amor,

outros amores vieram e o garoto perdeu o medo do amor.

Mas se ver não mais.

A moça e o garoto jamais.

Pois a moça se foi, e o rapaz

não amou mais ninguém e nada mais.

meu copo está seco, logo eu também

bebe menino, porque a tristeza está fora do copo.

sonha rapaz, porque o ideal fantasiado é só o que é real.

quem brinca de bola é garoto,

quem caminha sobre o mundo é mendigo

e quem sabe tem!

Sonhos são desejos ainda não alcançados,

disse o homem antes das asas de ferro,

"sonhei que ainda estava com ela",

disse o homem comum, antes de beber mais um copo.

Pois quem pode tem e quem não tem somos todos nós.

"eu quero mais, eu quero tudo e mais o que você tem",

pensa um garoto esforçado que deseja o suor da terra.

tudo é capital, proteger o meio ambiente também é capital,

o sonhar já não é mais natural

e criar apenas por criar é reprovável.

"eu quero o mais doce mel

da mais doce flor"

foi-se o poeta, que venha o rico,

objetivamente seco, mas de doce luxo.

naturalizou-se o horror.

E as tradições são meios de sobrevivência.

"o que você faz da vida?"

"sou operador de maquinário industrial especializado na fabricação de pontas de lápis,

mas escrever é o que eu mais gosto de fazer".

"eu quero dinheiro", dizem os heróis vis.

Até doar é ato de egoismo, desejei que não fosse, uma vez.

Substituímos o doce rancor das virtudes

inalcançáveis,

pela a norma jurídica fundamental e o papel dinheiro.

A liberdade tem cheiro

e fede a "coisa" morta.

Mas eu sou feliz enquanto eu gasto,

enquanto eu como torta,

enquanto eu tenho.

"e quando não se tem?"

"feliz é o pobre que se preocupa com pouco"

"a vida do rico é ruim, vazia"

diz o rico, cheio de bebida e comida.

"meu copo está seco,

logo eu também".

joão sonha seguir o arco-iris,

mas tem medo de alcançar a ponta,

por causa do dinheiro, pois não saberia o que fazer com o que conseguisse.

então este apenas sonha,

tentando imaginar o que faria,

se um dia alcança-se a ponta do arco-iris.

projeto haikai

fonte d'água,

o andarilho vislumbra e deseja

"beber da felicidade".

(Primeira tentativa)

Sorte dos que conhecem um poeta,

pois só poetas sabem interpretar os sentimentos dos outros

como nem mesmos nós sabemos,

somos confusos em nossos ideais, valores e perspectivas.

porém o poeta ver e entende,

assim como os passaros veem o vento

e manobram, serpenteando pelo ar, indiferentes.

triste também dos poetas que não teem

ninguém para ver e interpretar por eles

a vida em sonetos.

contornos de passaros esvoaçam entre nuvens sob os prédios,

caminhando entre vazios,

enquanto eu os vejo arranhar o vidro

quem me divide da realidade,

aqui tudo o que eu percebo é aquilo

que transpassa a minha janela fechada,

a sombra das coisas que refrataram e o acaso me deixou apreciar.

um mergulho sob um telhado, a sombra encosta as telhas,

sobe ao céu perfura uma nuvem e o céu chora, a chuva esfria o tempo,

a água coça a janela me passando uma doce sinceridade.

os prédios continuam no lugar, mas os passaros procuram abrigo,

um passarinho verde bate na minha janela,

mas a chuva já estava passando,

eu o pego, este cabe nos meus dedos e esperamos os últimos minutos de chuva.

logo ele vai embora me deixando um solstício de liberdade,

enquanto eu volto a um estado puramente... contemplativo.

ela.

no inicio tudo era massa turva,

neblina pura,

então tornou-se chuva,

mas esta já não era doce, como as outras,

as gotas

da chuva eram amargas,

secas, sem cor ou ternura.

Com muito gosto tentei esquecer a amargura de tudo isto,

mas não podia, porque logo vinha,

a doce calmaria...

um doce riso,

um beijo e tudo era reflexo... sobras da outrora neblina,

sombras

daquilo que eu tanto me esforcei para apagar,

mas que, como a maré, também retornam

e chocam

sobre a areia opaca.

São trabalhos incompletos de alguém que não deseja

o fim dá obra,

porque sabe ser incapaz de alcançar a perfeição

que é esta obra inconsequentemente inacabada.

Passos sobre a areia,

que logo quando a maré chegar se apagarão,

e diante do cenário das ondas,

formam uma belíssima imagem de dois tempos,

o momento em que se faz as pegadas e as marcas sobre a areia,

e o momento em que o mar cobre as marcas com seu véu

e leva para o fundo as sobras de doces lembranças,

que somente ele compartilha, pois esteve lá, acompanhando o momento,

esperando sua vez de agir

ao nosso favor e apagar nossos vestígios

que são só nossos e de ninguém mais.

(meus cumprimentos a felipe spider, belíssima imagem)

peter pan

quem desejou a morte do próximo, mas jamais admitiu?

foi eu, foi tu?

quem amou as cegas, mas jamais descobriu o amor?

quem foi?

em meu amor?

quem foi...

eu fui

até lá e cá,

sonhei que era,

menti, sorri...

e hoje não me arrependo.

Somos vigaristas.

ah... sim, sim... somos muito vigaristas,

mas ainda assim sou eu e amo tu,

que está lendo,

esta porcaria aqui?!

me dê um tostão e faço dele dois,

sim te quero muito,

mas a vida vadia me chama,

imagina só quantos amores

eu já perdi, só a espera do dizer que tu me amas...

JÁ CHEGA,

disse o picareta a puta,

quero meu tostão e aborta esse menino,

estas gorda, vamos logo.

e no fim do dia o por-do-sol alcançou o ponto

mais belo

e o vigarista sentiu-se calmo e tranqüilo,

por um curto momento antes de ir para casa,

para se trocar, a puta sentiu esperança

e a criança que mendigava imaginou

como seria bom ter pais

e isto o fez sorrir.