Duas palavras

Fazer, dormir,
faço tudo,
sonho nada.
Sonhei, sorri,
faço imundo,
sou nada.

Trabalho, durmo,
durmo livre,
só caminho,
trabalho triste.

há uma certa beleza no inanimado,
em uma mesa em poeirada com um copo de água pela metade,
ou mesmo uma janela fechada.
como se uma presente demonstração do passado,
como se um resíduo da natural opacidade
que o esquecimento lentamente cria sobre as memórias.

Como se fosse possível observar o liame
entre a lembrança e o olvido.
Mas é bem verdade que se trata apenas da luz refletida
sobre uma vidraça, uma luz opaca em razão da leve neblina,
dançando por entre os fachos de luz. Ou mesmo luz refletida sobre o espelho
tocando fracamente pontos que a luz naturalmente não tocaria,
como pequenos pontos de luz amarelados em espaços escuros do quarto,
pequenos relicários, de lembrança e coisas que só haviam significância
no passado,
agora distante.

como os de um andarilho solitário meus sonhos são vazios,
a noite um sono inquieto é a única coisa que me aguarda.
lençóis frios e enrugados sobre a cama.
minha sombra apática e opaca se demonstra mais apaziguada que eu,
sou fino fio
de memória, lembrança perdida de alguém que se esqueceu
ou melhor abandonou um pouco de si para seguir em frente.

mera lembrança caminhando sobre os vales do esquecimento,
mais uma lembrança perdida em meio a tantas outras.
uma taça de vinho derramada sobre o carpete,
a taça quebrada reflete os momentos que se passam,
uma briga, choro, euforia, as sombras
sobre a parede, os reflexos das silhuetas sobre a taça quebrada.

nesta mistura de sensações suprimidas,
ama-se e odeia-se,
todas sensações verdadeiras esquecidas
postas em um caldeirão borbulhante sempre fechado.

somos material de fabricação própria,
o grande dilema é o que se faz com a matéria obsoleta.

febre.

no céu da boca o mais doce mel

se espalha até o centro da garganta,

enquanto a alucinadora febre

se espalha sobre a pele fazendo-a queimar.

Delirios escorrem como um grosso véu

de lama sobre os olhos, a dançarina canta,

o canto se repete em uma agonia obscura, sente

quem vive e aflitamente tenta acordar.

Mas o delirio é real,

a criança que chora é real,

a moça que um dia esteve aqui é real,

mais real do que eu.

Pois eu sou a febre, uma companheira desleal,

o falso amor que te aquece, amor bestial.

caminhas sobre um campo opaco e o horizonte parece desigual,

sufoco-te sem esforço sobre a cama, seu mundo é meu.

em um vão escuro em plena queda,

ao meu lado, vejo uma cabeça de elefante

sobre o corpo de uma criança, e a chuva é verde

e as plantas são vermelhas.

acordo suado, confuso, preciso de água,

tenho medo de me levantar, mas o faço,

caminho descalço até a geladeira,

o chão parece feito de espinhos.

a água que provo tem gosto de sal,

a água da pia tem gosto de sal.

fora da casa uma chuva forte começa a cair.

mergulho na chuva de boca aberta.

O muro, as arvores, as portas e as janelas começam a se desfazer,

como se feitas de areia,

onde havia uma porta ou janela, agora há apenas parede,

e eu estou em pé sobre a chuva em um campo aberto

ao lado de uma casa sem portas, sinto uma mágoa,

minha pele ferve como brasa

e a chuva é como alcool sobre uma ferida.

sobre uma fogueira vejo uma mão esquentando o ferro.

as labaredas dançam,

e meu amor sorri para mim distante,

pois ela é neblina e eu não consigo me mover, sufocado,

sinto calor incessante.

e acordo.

a cigarette on the hat,

a lipstick mark on the neck.

he cheated, he lied, he is walking on the saddest side of the street,

he has no glory, he is dead

in side, but he seems fine, he doesn't care

about who was the girl of the last night

and he is just enjoying walk while is still dark.

all nights awake, and at day he stays at the nearest pub,

walking everywhere, he doesn't know where to go,

he is following the path of the smoke.

the fog flows, he is sitting on the floor and

the women are looking at him, a man without past

and all they see is mystery, the unknown, in side of that poor man,

but all he promises is one night, a small chance to a bubble

of happiness. shallow is the next day, he wake up first and he knows the way out,

he follows the shadow of the clouds,

the clouds are his company and he doesn't need nothing else.

he was kind for every girl, but he vanished before they realized,

he doesn't love, he needs one night only,

and at the morning

there are just wrinkles in bed.

"So girls stay away from him,

because he doesn't know what is love..."

he is just a man

trying to walk in the shadow of the earth,

he has no face and he is everywhere,

a walker that can't sleep yet, because he knows a truth

that he doesn't want to share.

um suicida.

Conheci um rapaz que sonhava um amor,

sonhava beijar os labios de uma doce flor.

Ela era linda e de olhos carinhosos,

tão doce era o amor dos dois,

tão belos eram os sonhos do garoto,

eram dois belos amores,

segredos que nem um compartilhava ao outro.

O rapaz amava a moça

e a moça amava o rapaz,

o garoto ensaiava no espelho o que diria ao vê-la

e a garota imaginava a face do rapaz sobre as nuvens

no jardim da cidade.

Mas estes só trocavam olhares nada mais,

um sorriso da moça,

e a vermelhidão do rapaz, e a saudade

apertava quando a garota ia para casa

e o rapaz também.

Os dois cresceram guardando o amor,

outros amores vieram e o garoto perdeu o medo do amor.

Mas se ver não mais.

A moça e o garoto jamais.

Pois a moça se foi, e o rapaz

não amou mais ninguém e nada mais.

meu copo está seco, logo eu também

bebe menino, porque a tristeza está fora do copo.

sonha rapaz, porque o ideal fantasiado é só o que é real.

quem brinca de bola é garoto,

quem caminha sobre o mundo é mendigo

e quem sabe tem!

Sonhos são desejos ainda não alcançados,

disse o homem antes das asas de ferro,

"sonhei que ainda estava com ela",

disse o homem comum, antes de beber mais um copo.

Pois quem pode tem e quem não tem somos todos nós.

"eu quero mais, eu quero tudo e mais o que você tem",

pensa um garoto esforçado que deseja o suor da terra.

tudo é capital, proteger o meio ambiente também é capital,

o sonhar já não é mais natural

e criar apenas por criar é reprovável.

"eu quero o mais doce mel

da mais doce flor"

foi-se o poeta, que venha o rico,

objetivamente seco, mas de doce luxo.

naturalizou-se o horror.

E as tradições são meios de sobrevivência.

"o que você faz da vida?"

"sou operador de maquinário industrial especializado na fabricação de pontas de lápis,

mas escrever é o que eu mais gosto de fazer".

"eu quero dinheiro", dizem os heróis vis.

Até doar é ato de egoismo, desejei que não fosse, uma vez.

Substituímos o doce rancor das virtudes

inalcançáveis,

pela a norma jurídica fundamental e o papel dinheiro.

A liberdade tem cheiro

e fede a "coisa" morta.

Mas eu sou feliz enquanto eu gasto,

enquanto eu como torta,

enquanto eu tenho.

"e quando não se tem?"

"feliz é o pobre que se preocupa com pouco"

"a vida do rico é ruim, vazia"

diz o rico, cheio de bebida e comida.

"meu copo está seco,

logo eu também".

joão sonha seguir o arco-iris,

mas tem medo de alcançar a ponta,

por causa do dinheiro, pois não saberia o que fazer com o que conseguisse.

então este apenas sonha,

tentando imaginar o que faria,

se um dia alcança-se a ponta do arco-iris.